oito colheres de sopa quente
água à se afogar
um gole de açucar
pros tremores silenciar
o que for suficiente
pro órgão-máquina não falhar
até onde
um corpo-dor há de chegar

escrevo em cantiga
doce e rima
como as tragédias que
toda mãe canta
pra fazer ninar
no meu próprio colo
eu mãe-de-mim
meu corpo há
de se embalar

(a infância é um aviso)