o violão que não toco
os livros que só compro
os blocos sem rabiscos
os talentos que por ventura existam

todos habitam esse quarto
menos eu

tudo habita esse quarto
menos eu

se há sentido nisso
toda manhã
se livrar do querer
correr pro dever
pra chegar no quarto
e descobrir que em mim
nem sequer habito

hoje sou travessia
atravessada
nada além de um montante
de possibilidades
abandonadas

9:45

na pressa da manhã 

eu vou andando 

e descascando 

uma banana

quando vou comer

não como

do outro lado da rua

na virada do ponto de ônibus 

dois daqueles homens 

dos homens que se viram

viram

seus paus se despindo

por baixo da casca

da minha banana 

a fome eu aguento

do asco da lógica 

me alimento 

pobre mesmo é a banana 

em sua forma perfeita 

e sacana

desamarela e morre 

pelas bocas que se amedrontam

pela minha não.

obs.

você

e as manias

das costas que pingam

dos minutos pra deitar 

do virar dos rótulos 

do cabelo secar

dos lençóis comprar

dos gatos acompanhar 

da TV conectar 

de todas as coisas cuidar

e eu 

que tanto tento não rimar

não posso consertar

se nada te cabe 

que não o verbo livre

pra contar 

esse fazer em círculos 

ninguém para pra notar 

meu deus a sorte

que do meu lugar

dá pra ver você dançar 

as roupas trocar

os olhos coçar 

e então recomeçar 

a ser seu círculo 

de todo santo 

e não santo dia

(é tudo poesia)

pra cada gota

que não cai dos olhos

um prego a mais

me broca a alma

em nó se faz

a expiração 

eu
na boca dos outros
sem cor
açúcar ou
sabor
como um chiclete velho
só serve
pra mastigar

euvocê

você em água

ora nos olhos

ora nas mãos

o rabisco da nuca

nunca tinha 

tomado outro corpo

só agora
então

meu coração
e uma bola de ping
pong

entre ele
a rede
e os lados da mesa

é quem se debate mais

a calma
nos seus olhos

tanto quis
e agora me destrói

um tanto mais livre

quando acho no bolso

meu punhado de chaves

sua mente
e a incrível capacidade
de molhar virilhas

da poltrona ela me diz
com olhos que escutam
"tudo está em seu lugar"

eu é que
de mim
falo baixo
pra não incomodar

espera
que não faz bem amar
um corpo
desgovernado
feito o


                     m
                                                e





                                     u

boto o amor no mudo

e ele cresce 

mais ou tanto

que planta de muro

eu, você
o chiado do recreio
o cheiro do café
o casaco no chão

eu, você
a neve na janela
da casa de 5
só vivem 2

eu, você
o buraco no teto
pra luz central
que não compramos

nem vamos

na mesa o caderno
a lente fora do corpo
e o aviso mudo
da poeira

não escutamos

faz -6
nos despimos e
a língua
estrangeira
vai te chupando

o enjôo dos dedos
sem solução
já que tu sais bien
que ce soit à Paris
ou à Berlin

nos encontramos

acorda e lava o rosto

com a água dos olhos

112

a vida, agora, me faz parecer um pedaço de papel. 

escreverão em mim.

simples assim.

(eu aceito.)

junto o verbo com o ato
ou o ato já é o verbo?

no esforço pra tentar,
no verbo,
traduzir o pensar

logo descobri que
nem o que há,

há.