eu, você
o chiado do recreio
o cheiro do café
o casaco no chão

eu, você
a neve na janela
da casa de 5
só vivem 2

eu, você
o buraco no teto
pra luz central
que não compramos

nem vamos

na mesa o caderno
a lente fora do corpo
e o aviso mudo
da poeira

não escutamos

faz -6
nos despimos e
a língua
estrangeira
vai te chupando

o enjôo dos dedos
sem solução
já que tu sais bien
que ce soit à Paris
ou à Berlin

nos encontramos

acorda e lava o rosto

com a água dos olhos

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a vida, agora, me faz parecer um pedaço de papel. 

escreverão em mim.

simples assim.

(eu aceito.)

junto o verbo com o ato
ou o ato já é o verbo?

no esforço pra tentar,
no verbo,
traduzir o pensar

logo descobri que
nem o que há,

há.

Não tem um dia que eu não queime por dentro.

E esses seres tão pequenos de alma

Cambaleando em saltos tortos,

Para olhar de cima

Toda a miséria que tem dentro de si.

Assim lhes deve parecer menor.

Sou das que deixam pra se livrar dos olhos pretos na manhã que segue. Só lá, depois de muito admirar a decadência ordinária que orienta os borrões por cima da pele.

Estou no meio de gravatas e bater de saltos,
Entre ponteiros e prazos,
Imersa no vigor medíocre da corporação.

Sou trilha incandescente ao limbo,
O fluxo contrário do pulso,
Mais uma na multidão.

Mas vivo em parábola,
Sou ramificação da equação.
Uma reta perpendicular
A toda essa vã repetição.

O colchão novo só tem lugar pra um.
Sem espuma e de madeira,
também recusa me abraçar.

À noite, quando tento calar o pensamento, 
sua dureza insiste em relembrar
as dores que meus ossos causam ao me virar.

Me dizem
que nao mereço afago algum,
e que pro café
é chão e jejum.

Sem motivo pra levantar,
fico aqui a fitar,
esse colchão novo
maldita hora que foi chegar.

Larguei de lado a agonia e peguei um lápis,
Já sou o esboço do meu próprio eu.